Dar es dar o
excusas y exclusas de la erradamente errante maternidad

la maternidad me asalta, te asalta, nos asalta en una mirada, un guiño de ojos, un abrazo donde palpo niños o marcas de niños,
la maternidad con hijos o sin ellos nos ataca y entonces nos debora el deseo, el desenfreno y el desencanto,

no quiero, niño que no serás, albergarte entre mis tripas, es espantosamente absurdo darte ese lugar y acarrearte de aquí para allá para que luego todos e incluso yo creamos que por eso, por ese peso llevado dentro del vientre y por todo el resto del peso que vendrá cuando el peso esté fuera, que creamos que por eso o por cualquier otra excusa, debés ser mío y nuestro y de la humanidad

vos, solo te pertenecés a vos mismo y al mismo tiempo no, te habitás y te habitan los miedos y deseos ajenos y un poco hay que pelearla, sí, y hay un punto donde la lucha conviene, es en el mismo punto en que la misma se disuelve cuando la chispa de lucidez se enciende y aprendes a reir con tus otros tu, construcciones de tiempos y espacios de ti mismo entre otros seres
y hay otro punto donde la lucha puede que también convenga y no es necesariamente cuando se disuelve

pero cómo hacer para que construyamos esto así si no tardarán en convencerte que eres nuestro y sobre todo mío, que me debes la existencia y por eso pagarás hasta que yo me muera, o sea nunca ya que seré la primera en habitarte y con un poco de suerte te recuperarás de mi con mayor o menor gasto energético, y esto es solo por haber decidido darte lugar físico a plazo fijo, fijado, casi estudiado de antaño

y andamos trémulos cuestionando unos más otros menos la agria imposición de no poder no creer que no sabemos no repetir el círculo vicioso del poseer para ser no sabemos qué ni para qué

la maternidad sin tiempo a la que me expongo y te expongo hombre, habla tanto de monárquicos soles encendidos en la víspera de poder como de aliento incontenible de dar sin más búsqueda que el encuentro, el placer que te empapa al mojarme

difícil desposeer cuando lo que se desea poseer nos hace libres…le pifiamos en el verbo claro

porque sin querer me convierto en madre y me aterro, porque sin entender creo entenderte, me pongo en el lugar de ella y me asusta pensar luego que todo eso tuvo que ver con la maternidad

ellas, las madres, están ahí aguantando a sorbos breves que les devolvamos el amor que nos han brindado y me pregunto por qué, porque ellas como yo saben que es un imposible y eso las y nos atemoriza al punto de beber en sorbos cada vez más grandes la paciencia del nunca entender para qué

y me pregunto con mucha más bronca que ingenuidad, ¿por qué el amor se vuelve posesión? ¿cuándo fue que se volvió tan difícil no sentirlo así? ¿cómo es que cuando me doy cuenta también complicado es cambiarlo?

y todo esto que digo no existe ni tiene sentido si no existes niño, no existe y tiene menos sentido cuando siento que no existirás
y lo siento tan fuerte hijo que no serás, lo siento porque te invento en el hombre que roza mi vientre y esa mano es la de ese niño en la que por momentos se convierte él y no por acto de magia y si es a veces por acto de magia es porque cuando la mirada se une a todo lo que compone ese acto ya no es solo ganas de maternidad de mi lado, es maternidadpaternidad recíproca y entonces me siento tan rara, extranjera de mi cuerpo,

Aborto
o
o
o
y anulo el tiempo y el pensamiento unívoco que me impusieron y el acto se encauza hacia ese otro lugar más potable y las aguas turbias que rodean y alimentan este miedo maternal se desmaterializan y siento de verdad cuan infinito es y puede ser ese momento en que de verdad nos queremos

y es entonces cuando más me acerco a tu sonrisa y tu desnudez
y festejo incluirte sin excusas, ni exclusas ni exclusividad

DETRÁS DEL TIEMPO

por José Larralde

cuando la tarde incendia otra hoja del calendario
llueve el silencio sobre mis años
camino solo, detrás del tiempo por el espacio
sin conocerme, como un extraño
no si aire el nota el perfume de los agravios
de la inocencia,
del desengaño
no sé si el clima de la esperanza se pone agrio
y no sé, para qué...

alguna vez, con la mente patiando cascotes y un chiflido como para parar de apuro algún pedazo de conciencia que anda suelto por ahí y que a veces se quiere escapar de adentro de uno a buscar no sé qué adentro de los demás,

alguna vez decía, cuando los cascotes que patiaba eran mis propias porquerías y el chiflido era el ángel que trataba de sacarme a los tirones de ese pantano negro que los hombres llamamos incertidumbre,

entre chiflido y "tari rari", canté estos versos...

cuando la vida, festeja el modo de los calvarios
las sombras ruedan, los ojos llantos
penetro al mundo de los pequeños abecedarios
donde las sienes no duelen tanto
muero despacio mi vieja muerte me está esperando
desde aquel día
del primer llanto
tal vez mañana me ría de todo lo que he llorado y no sé para qué

no te creo, no te creo , no te creo, ni vos te creés, sabés que sentís, qué necesidad de disfráz de antifáz, qué estúpida envoltura te envuelve y por qué no estar, cuando no va hay que abandonar, no se sostiene, no te creo, intentá una vez más si querés
-por qué esta constante de cuerpo cerrado, herido de llagas que no llegan a llorar, impropias-
adentrate, aún no te creo
-alucinación de organización, estúpido conformismo, nulo, vacío, ilusorio-
por qué mentís, de la piel para afuera un vos distinto, distante, de los ojos para afuera el otro y el otro no te cree, no siente más que despersonalidad

nada personal, naturaleza humana
des-compostura
canción animal

no te cree y te lo dice, no te cree y te responde con la misma mentira porque cree que así llegará,

el idioma del fingir, lenguaje universal, los cuerpos que posan, el exhibicionismo maniquí como mercancía suprema

pose, posa, pozo

AAAAAAhhhhhhhh ....

prácticas teatrales

-si se caen se caen y no hay retorno

-pero yo sentí

-está bien, no te estoy juzgando pero lo vimos en tu cuerpo, no te engañes, pura forma, eso era un paso de danza, las bailarinas caen así, en la vida real es distinto

-esto no es la vida real, ojalá, me pasaron cosas, imágenes, escuché otras voces, no medí el movimiento, todo el cuerpo quiso eso, estaba movilizada, ni recuerdo cómo caí, ¿qué hice?

- no es natural, no estabas realmente afectada

qué carajo está pasando?

enajenación, estoy infectada, alienación a mis aliens, mi cuerpo no me pertenece, yo creo que me habito, que ocupo todo mi espacio, mi cuerpo me miente sin que me de cuenta, no cuento ni conmigo misma

1, 2,3, 4,5,6

7 minutos de verdad, blah, lágrimas de cocodrilo (qué significará lágrimas de cocodrilo?)

insignificantes en tanto mar de sopas mal tragadas

me zambullo, no hay más opción en el abismo, me tiro adentro, me estoy llamando, allá voy

redirecciono los sentidos hacia adentro

los poros se meten hacia adentro

los ojos se dan vuelta hacia adentro

adentro del cuerpo desorbitado

viaje hacia las entrañas

¿cómo hago?

Yoga class baby (the! solution)

nazcámonos un rato, buceemos en nuestros propios fluidos, sintamos los bellos vellos, los cabellos en depilación hacia adentro

-ahá, o me rio y me voy o juego y rio

juego- esta vez no me voy a boicotear a mi misma-

los cabellos en depilación hacia adentro, ramitas que buscan el sol en otras ramitas de venitas, se reconocen hermanas, se saludan con un entrelazo, bailan al ritmo de los órganos desorganizados que con la invasión de los nuevos ocupas se exitan

desconcertados

saltan

se agrupan en choque, se vuelven a separar

busca el pulmón derecho aire en los riñones, trompetean

la acústica de las costillas difumina el trombónico son por sus huecos

y en los riñones la sangre juega a que es pis y el pis pide bis aunque no sepa qué es ser pis ni para qué pide bis

el corazón latente corre y recorre de una extremidad a otra, perdido entre tanto pelo nadador, atraviesa las cortinas dejándose acariciar cuando se tensan los tendones en el ring multiplilátero de la pelea del año: yo vs yo

las trompas elefantean cabalgando cada una en en simetría imperfecta sobre los colones desplegados, conductores de la caca que caquea, otra desorientada sin dirección al son del adentro ya en perfecta desarticulación,

baile de engranajes sueltos, una rueda por acá, otra rueda por allá, giran en eje, teje, reteje de todo lo que encuentran por ahí, teje reteje de excesos, ocupe desocupe de espacios vacíos, repletos

ALERTA VIOLETA

cámara exterior: el cuerpo convulsiona-destellos de conciencia de sí mismo.

cámara interior: son los enanos que vuelan montados en caracoles azules, meteoritos del adentro, cálculos vesiculares juegan a pinchar glóbulos rojos, blancos

a veces se olvidan de contar

otras se pierden en la cuenta

ALERTA VERDE

cámara exterior: hay otro cuerpo

RING!

cámara interior: cerebelo con botella de ron marca cerebelo en la mano: nos llaman de afuera, alguien quiere entrar, nadie va a querer ir a abrir la puerta, están divirtiéndose, asombrándose, palpando sensaciones en el baile, se van a hacer los boludos como siempre...

RING!

cámara exterior: dos ojos en la espalda, el otro se acerca

cámara interior: y este cuerpo no quiere percibir, sigue jugando en sí mismo,

es o hace que es?

cámara exterior-interior: llegó, tocó, salimos a jugar, entramos a jugar, algunos poros vuelven a su lugar, olfatean al otro,

abren absorven, se dejan invadir, se contaminan, se contagian, se contraen

miedo-amor/amor-miedo diccionario perdido, estaba en algún lugar, por acá, dónde está , me olvidé

lucha, inercia, abandono, resistencia

sentada en una hamaca el cuerpo se balancea, despacio, va y viene

otro cuerpo lo empuja

los pies aún sienten el piso al volver

las palmas de las manos del otro se apoyan enteras en la espalda y empujan

cada vez más fuerte

otra vez juegan los órganos

comienzo a reir y se secan los dientes, el viento es mi movimiento en velocidad!

y el cuerpo que empujaba se sube a otra hamaca y subimos y bajamos y reímos y gritamos

cámaras interiores: luces de colores, intermitentes intensidades, rapsodias inéditas, volcanes de chocolate en erupción, chispas de sonrisas

cámara extrior: en la hamaca dos yemas de cuerpos distintos se tocan, dos manos se toman y en el vuelo más alto

saltan

caen

corren

caen

ruedan

se detienen

inyecciones de vida

y cuando el efecto se va, el afecto queda un poco más

después el espectro vuelve

y retorna el si se caen se caen

Ciruja

Superácido escondido en sus huellas derrumbó
acaecida la nostalgia tuvo el mismo sin sabor
Cae la noche dijo al verlo
aquél verso ensordecedor
quema, hiela y los extremos hacen que su pan de hoy
váyase yendo en pedazos que no migan el dolor

Pena triste, pena en pena -dijo- pena el que ansia valor

ya no pronuncia, arremete, ya no calla a la sazón
y su rodilla alijera en el seco ardor por dos
y al tocarse su quejido con el motor del vagón
lleva y se lleva, se escurre, en relámpago a estribor
buque que anuncia días, buque, su propio yo
aguas cercanas lo rozan, marinero del amor

y así fulgurante él espina
y así como quiso ocurrió
el día lo espera inerte
pero él ya lo alcanzó.

Dijo
- Puro verso doña!
y salió pal metegol.

- Ey! que el cartílago escapa del timbre a tu postor!
- Si es así que lo cuaje. Me gusta sin ese olor.
- Rompe que rompe quinotos resultamos vos y yo.
- Zi, zi, claro zi. Zi total se cae de a dos.
- Viejo intento el que querés. Y dónde está ese olor?
- Que me lloren los oídos si no escuchás por tu voz. No ves que este caballito la bosta aquí nos dejó?
- Oh pequeño platerito, cómo es que repercutió?
- Tiene sueño, oh dejalo. Que es viejo el pobre a labor.
- Pero acelera su paso si trota tu pantalón.
- Pues que sigamos yo digo, o es que tiene usted pudor?
- los zapatitos me aprietan, las medias me dan calor..
- y el vecinito de enfrente cagó, se fue y no limpió. Puta que es duro tu escote, hierro de loza e cartón!
- Váyase a ver si llueve, no ve que de tiempo me voy?
- Ay doña si el muerto supiera cuánto la estimo yo.
- Moriría hoy diez veces con tal de sentir su calor.
- La guitarra de mis ecos es mi cuerpo hecho canción, para usted mis mañanitas.
- Para vos mi piel de sol.

Not again on queen-king's knees
you can listen to "Flash" of Queen while reading

tap tara tap pata ata?
da da da ad da pa-tada!
sharp shadows crash...harps silently sound
out of sight i see
prisms of symphony
listen!
it's just your hiden smile
finally appearing in the sky
can you catch it?
i wont take it with my eyes
until the sounds stop rounding in this unshined side, so apart.

-you couldn't stop playing it, could you?
and the papers are set since the moment you appear on earth

-i wouldn't have been born here if that music wouldn't have been

clapping in your bed!
-like if you couldn't avoid it!-

it's ok now i'm here
i'd take advantage of this situation
changing the only thing left for me
-your music-
still beating in my head

i'll change it connecting those sounds with the ones of nature
i'll change it with the movements of bodies still trying to listen to u-n-con-n-e-c-t-e-d butterflies
we'll fly
you won't be able to catch us now
we'll fly until the sun is gone
we'll fly until we don't need to matter about until when again-most of the limits we believe in are not our choices, although we think they are-.

countries that shout for peace, let the butterflies be free!
they'll breath the airs of every dirty war,

they'll cry and shine over the cities beyond silence -but just for a while-
they'll live in the sounds of your eyes
they'll lick the wounds growing on the coloured smiles those children won't un-harp.

dance a RAP papa, for the children's eyes
sing a RAP papa, i'm sure you can
RAP the RAP papa and
"don't stop me now "
"everybody play the game of love!"
take the risk.

Ju!Ju!Ju! Ehh! Ehh! Go(u)!

Cogito ergo sum, cogito ergo sum, cogito ergo sum. Patrañas! A ver... sum ergo cogito, sum ergo cogito.Patrañas!
bssssssssssssssss





yo quería que sintieran el silencio. Pero seguramente llegaron muy rápido a "yo quería que sintieran..."
¿Cómo hacer para que sientan el silencio si su lectura va más rápido que mi sentir?
Concentrémonos.
Y ya no hay más concentración.
Entonces hay que escribirlo con las convenciones de la dramaturgia.
Entonces: Didascalias
(el labio inferior le dice al labio superior) -cogito ergo sum (lo repite dos veces más)
(Se oye un grito del más acá) -Patrañas.
(el labio derecho de las entrepiernas le dice al labio izquierdo del mismo lugar) -Sum ergo cogito
(lo repite una vez más)
(Se oye un grito del más allá) -Patrañas.
(El párpado derecho se semifrunce. La cabeza se inclina y se apoya sobre el puño cerrado. Los ojos se disponen a hacer lo mismo que el puño ya ha hecho. Se escucha silencio durante un tiempo)
Aburrido
Doy mi sentir en letras que no lo pueden decir...

"Taller de escritura"(the solution

for your problems baby)

Hoy trabajaremos a partir de esta idea: Hay un campo. Es de noche. Los grillos han improvisado un coro. Salma los persigue.
Desarrollen

El alumno Luis prefiere evocar un recuerdo de la infancia y escribe:
Salma corretea por el pasto impregnado de escarcha. Sus pies descalzos cortan el agua al punto de azularse, al punto de imaginar una toalla caliente que los sacie y casi llora de frío pero quiere cantar con los grillos y entonces olvida sus extremidades inferiores, las convierte en hierba mojada.

La alumna René asume un amor perdido y escribe:
Salma persiguió el canto de los grillos más allá del llanto, se buscó en alguno de ellos, no se encontró. Inundó con su mirada a las estrellas que envolvían el campo, no se encontró. Se buscó en el árbol, en aquél que invocara su forma, todos la deformaban, ella, tan bellamente amorfa, no se encontró. Se vio a sí misma en medio del campo. Se tocó las mejillas frías. Decidió huir. Ella era una chica de ciudad.

No hay recetas. No hay nuevas formas. No hay sufrimientos que no se deshagan sobre la alfombra.
Hay peligro.Inminente.De muerte.Por falta de inminencia -estás acá!- lo peligroso de no ver la vida.
Hay pliegues para desplegar. Otros para despegar.
Tomo un poco de acá. Vomito otro poco allá.Me baño con él, me seco con ella. Me suspendo de aquello, me dejo caer en ésto.Me pincho con uno, me lastimo con otro, me curo con otros.Me corto y me voy.
Me descomprometo prometiendo no volver a pensar en cogito ergo sum ni sum ergo cogito.

Doy mi sentir en cosas que no hace falta decir.
Pienso y existo simultánea y concatenadamente!
Siento cuando digo:
CogER ergo sumA!

La profe del taller de escritura: -¿Nos tomamos un recreo?
Yo ya me lo tomé. No sé si terminará algún día. Me recreo.

¿Jugamos?

Abedules en Pompeya-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Poluleando una noche encontré una hilacha y seguí su camino inventando rachas. Poluleando llegué a esa casa, dada vuelta la fachada, rodeada de árboles que flotaban. Rocé el de papel y se hizo a un lado. Abrí la puerta de viento, encontré el recinto desalumbrado. Me incliné tanteando el piso y hundiéronse así mis manos! en espesa gelatina sumergiéronse cuesta abajo!--------------------
y después ya no vi nada.-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

La sustancia era parte de mi y yo de ella. Se deslizaba a miles de kilómetros por hora por mi rostro y por el resto de mi cuerpo que acompañaba a igual desacompasado ritmo, en incierta dirección. ¡Cuánta luz fruti-transparente me rodeaba! De a ratos abría unos instantes la boca y tragaba un poco del dulce movedis-hip!-o(so) líquido. ¡Tobogán interminable aquél túnel viscoso! Fue cuando lo supe. En algún momento tenía que terminar. Hacía ya mucho calor y encontré burbujas cada vez más grandes explotando en derredor. Aguardé expectante el último segundo de travesía. ----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------¿A dónde llegaría?¿Acaso caería en el más árido suelo de un campo sin sembrar? ¿Quedaría atrapada en una red de chicles gastados para siempre, sin poder escapar? Bien quería caer sobre gigantescas almohadas para rebotar en la arena de mi playa soñada, o sobre la copa del abedul más frondoso para que me tomara con sus ramas dejándome en el valle, camino a la montaña. -------------------------------------------------------------------------Pero fue distinto. Finalmente explotó tras de mi una de esas gigantescas pompas, expulsándome, casi en c a m a r a l e n t a a un todo oscuro infinito, viento del silencio que me rodeó por arriba, por debajo, por todos los costados y por dentro al respirarlo. Avisté destellos de luz incandescente a lo lejos. Floté un rato intentando aprender nuevos movimientos en ese indómito aire. ------------------------------------------------------------------------------------------------------------De repente oí algo que se acercaba a gran velocidad,---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
desgravitada----------------------------------------------------------como estaba, me moví como pude a un lado del todo y solamente lo pude ver en fracciones antes de que, relampagueante como venía, me tomara por la cintura y siguiésemos viaje hacia el volcán galáctico. -----------------------------------------------------------------Era el mismísimo yellow birdman!! Nunca más real, tan bello.------------------------------------------------------------------------------------------ Desde entonces, cuando siento el ruido de los fragmentos aproximarse respiro profundo ycomienzoacorrer frente al viento de los sonidos supersónicos que se acercan y CATAPLÚM! CRASH! PUM! PAF! ZAZ! -chocamos-.......y volamos un rato juntos a millones de años luz.

Remando en lágrimas la mar no abarca

Sé que la razón nos aprieta cuando menos queremos que lo haga. Sé que el recuerdo es vacío cuando de él no puedo construir nada. Sé que los móviles inmóviles que cuelgan de los techos de mi cama son para que les demos palabras. Sé que las palabras son balas cuando no son las que esperaba. Sé de dos corazones tristes que quieren anclarse a mi barca. Pero también sé que es en vano decir más que lo que rodea a mi almohada: alambres rotos, curvas enredadas, tenue luz desalmidonada. Sé del nudo en la garganta, de las entrañas saliendo del pecho, de los colores que el cuerpo dibuja sobre mi piel cuando la ausencia no me acompaña. Sé que sé poco de mi pero menos saben los que creen que me engañan. Sé que nadie sabe para qué estamos saltando vallas. Sé que no existe una meta, que siempre busco unas cuántas. Sé que no sé conformarme, que siempre es poca mi ansia saciada. Sé que poco es lo que sé de luces que incendian sábanas. Sé que el amor debe ser más que la carta que me mandas, pero qué bellas caricias resuenan en imaginarias mañanas.
Sé que cuanto más irrestricto se vuelve un ser más me llama
la voz que empaña mis ojos,
la misma que aleja a mansalva.
Siento que los acordes, que los gritos, las palabras, persiguen los mismos fines: deshacerse en los oídos, verterse en aguas de enaguas, correr en bocas que callan, menguarse en venas y revivir en las miradas. Miradas que encubren ganas hasta que las descubren otras miradas que esconden miradas que encubren otras ganas hasta que son descubiertas por las otras miradas que ya no encubren nada.
Dos faldas rojas brillan, son endebles sus pisadas, fuerte el mar que por fin acerca sus miradas. Y mi mirada entrelaza la danza de rojas faldas y mi mirada les pide que se murmuren sus sueños, que se cuenten los secretos, que los descubran, que por fin se abran. Que no escatimen sus ansias, que no falten a los ritmos que no dejan ser balas. Que no dejen de ser balas. Que miren por sus poros, que se arremanguen las faldas. Que se maten a besos por lo roto de mis sábanas. Que naden en ese mar que aleja sus miradas.
Era una noite de lúa, era una noite clara. Ambas fueron concebidas esa misma noche clara, ambas de mismo vientre. Dos que debió ser una, una era muy poca falta. Una de ellas quiso ser dos, la otra no podía dejarla. Una intentó convencerla de que dos debían ser las que actuaran. Dos mujeres sin mejora más que la de mi esperanza, dos mujeres que rasgaron las noches, las calles, las aguas que nunca lavaban. Dos mujeres que ya no son las que concebí esa noite clara. Dos mujeres que mutaron en cientos de noches claras.
¡Y quisiera que fueran llamas mujeres de rojas faldas! ¡Quisiera que me derritan los cuatro fuegos de sus miradas! ¡Quisiera que se enredaran en mi hoy que soy sábana agujereada!
Y vuelan sus rojas faldas en las noches que no apañan.
Hoy cantan las rojas faldas y al morir las echo en falta.

Requiem para una muerte anunciada

Muere Margot taciturna entre híbridos follajes de su alcurnia.
Muere Margot traicionera de sus sueños. Esclava diurna.
Muere Margot y qué nos queda? Sus raptos de lucidéz? ¿Su anecdótico entremés?--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Muere Margot de banderas de espesura de estallido gradual que plagia sus propias infortunias (una vez, otra vez y otra vez más).
Muere Margot y su culpa. De apariencia repatriada? De sensación oprimida? De búsqueda de complicidad? De resignación innominada? De sospechosa credibilidad? ¿De su propia voz nocturna?
Muere Margot y abandona su inmune lucha por el contagio de sus ansias de poder empapadas de arrogancia.
Muere Margot pero yo la sigo viendo, en la pierna que no tiene el cojo, en la mano que no ayuda a cruzar al anciano, en los ojos de quiénes no pueden decir te quiero, en mis dedos cuando no puedo tocar sus cuerpos.
Muere Margot y no extraño su extrañeza monocorde, su apatía por lo huraño.
Muere Margot setentista resentida. Tanto odio, tanto dolor, tanto escollo no amenguaron nunca su espantosa sed de calma.
Muere Margot y su muerte nos salva de caer en la burrada de jugar a cualquier pavada con sus cartas ya marcadas.----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Muere Margot, bella en su salsa, un paso en falso al triste hastío de la nada, perdida en la ignominia de sus jardines púbicos.
Muere Margot y yo la ayudo a caer por la escalera en la que se creía bien montada.
Muere Margot.Cae del escenario. Yo la empujo.... Tan bello es verla rodar... cada escalón por el que cae cuesta abajo es campanada de libertad que sana y canta... DING!... ¡Ya no blasfemarás mis posts, casi post-uma te canto mi canción!...DONG! Apenas oigo el eco de tus palabras... DING! Estudiados consejos a cambio de mi alma dices?.. DONG! Ya no los quiero...DING! ¡Ve y experimenta con los gusanos!... DONG! La tierra sabrá como nutrirse con tus patrañas y entrañas! ¡La tierra sabe Margot, hacer nacer de lo más podrido una flor!-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Ahora estás con la tierra y ella te recicla, saca lo inservible, toma lo posible. Ahora estás con ella y te recicla, queda muy poco de ti, sólo lo que pudiste algún día aprovechar de ella. Con la luz del sol y el agua la tierra te recicla A-G-R-O-M-T. MKOE-m-LEJU-g-FNEL-t-DOE-o-LSP-a-IEJDOD-r-IEJNDD.----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Ya han pasado unos instantes... algo nacerá en la explanada. Voy corriendo a encontrarlo. Me agacho y veo salir un tallo, parece que será fuerte. Salute! Ahí lo veo, ya queriendo establecer lazos con los otros tallos que nacen a su lado. Caramba! Qué bonita red habéis creado entre todos! No puedo contarlos, se siguen multiplicando! Será el día, ya ha llegado? Corro a morir para nacer! Para qué? ya no hace falta.
DING!

Conectando blogs

El texto a continuación citado deviene del último post de www.flakhadas.blogspot.com

El texto de Follari se puede leer entero en
http://www.clacso.org/wwwclacso/espanol/html/biblioteca/fbiblioteca.html.

Roberto Follari. Pensar lo público: la difuminación de los horizontes. Centro de Investigaciones Científicas. Facultad de Ciencias Políticas y Sociales, Universidad Nacional de Cuyo, Mendoza, Argentina. 200?. p. 23.
Disponible en la World Wide Web: http://168.96.200.17/ar/libros/argentina/cic/follari1.rtf
"Se viene diciendo casi hasta el cansancio, pero en realidad sólo desde hace pocos años: lo público es más que lo estatal, y no debe confundirse con esto último. El tardío “descubrimiento” de la importancia de la sociedad civil y de las organizaciones que en ella se establezcan –por parte de la ciencia social latinoamericana- , llevó a advertir en cuánto se había fetichizado al Estado como espacio único en el cual se dirimiría las relaciones de poder entre las clases sociales y, por cierto, también entre otras formas de recorte existentes en la sociedad (de género, de estamento, institucionales, etc.)
Fue en el campo del marxismo donde se produjo en términos de teoría social, uno de los más sólidos desarrollos contrarios a la idea del Estado como depositario único del poder, y a la política especializada en un espacio singular y con actores profesionalizados. Ello no resulta casual: una de las intuiciones decisivas de Marx (desde su juventud, pero entendemos que hasta el final de su vida) fue que el Estado es un espacio desde el cual la voluntad colectiva ha sido despojada; un lugar donde se ha depositado y condensado la soberanía social, alienándola y perdiéndola"
Hay además otra razón de peso para no salir a sostener desde la izquierda lisa y llanamente la necesidad de eliminar el Estado, o de achicarlo como si ello fuese un beneficio para las clases populares. Y es esta: la política es una acción estratégica que se relaciona con adversarios, dentro de un conjunto de actores múltiples respecto de los cuales debe jugarse. La política no un juego solitario, y no se juega dentro de condiciones o reglas que puedan proponerse unilateralmente por alguno de los jugadores.

Siendo así, si nuestra finalidad estratégica de largo alcance fuera la eliminación del Estado, ello no significa que para tal logro de largo plazo -dentro de una sociedad sin clases, no la eliminación del Estado a favor de la burguesía y el libre mercado-, lo que debamos hacer en lo inmediato sea atacar el Estado realmente existente. La dialéctica enseña que la historia es un escenario de oposiciones, y que por ello la liquidación inmediata del Estado sin pasar por las etapas previas de cambio del carácter de clase de este, llevarían a incrementar la hegemonía de las clases hoy dominantes, con lo cual para nada estaríamos eliminando la dominación (como se buscaría con esa acción).

Es decir: el paso de una forma burguesa de la política centrada en el Estado a una modalidad societal de la política, no es algo que pueda decretarse, sino que podrá lograrse sólo en la medida en que los sectores sociales del caso estén en condiciones de asumir una acción conciente de autoorganización de la sociedad. Evidentemente, para llegar a esa posibilidad hay que superar también la sociedad burguesa como tal, reemplazando el carácter de clase del Estado capitalista por uno diferente.


Si queremos hacer cambios “específicos” al estilo foucaultiano, estamos obligados a enfrentarnos con la actual máquina-Estado, y deberemos hacerlo en términos de superar su eficacia propia. No podemos “retirarnos” a un campo ideal que estuviera ajeno a su influencia: de modo que si queremos sostener la política en el espacio de las organizaciones sociales, e incluso si deseamos que se respete la especificidad de estas y no se las reduzca al uso político partidista inmediato (lo cual lamentablemente sucede a menudo), tendremos que mezclarnos en la política relativa al Estado, para impedir que ésta aplaste a la sociedad, para permitir los márgenes de autonomía y de respeto a los derechos que se hacen imprescindibles en la búsqueda de la autoorganización social.


De modo que entendemos como una retirada idealista, la noción de oponer a la modalidad burguesa de la política otra radicalmente diferente que abandone la referencia al Estado, mientras este último siga teniendo márgenes de poder. Ensanchar la política hacia los márgenes, hacia las instituciones y los dispositivos de poder en dispersión, hacia el espacio de las costumbres y los prejuicios arraigados, no sólo es conveniente: sin dudas resulta absolutamente necesario, y es de celebrar que la referencia a la “sociedad civil” haya servido para trabajar en esa dirección. En cambio, la idea de que ello hace innecesaria la política en relación al aparato estatal y su consiguiente parafernalia de elecciones, parlamento y derechos políticos explícitos, es sin duda errónea: mientras haya Estado, habrá que organizar alguna política al respecto. En el límite, se tratará de luchar contra el Estado existente para lograr su demolición: momento para el cual mucho falta en las sociedades capitalistas occidentales, incluidas las latinoamericanas.


En contraste, nos encontramos en Latinoamérica con un cúmulo grande de defensores unilaterales de la “sociedad civil”, que oponen esta al Estado como si se tratara de instancias sociales por completo exteriores y ajenas la una a la otra.

Se expresa de la manera más cruda: la sociedad civil sería intrínsecamente buena, lo político/estatal necesariamente malo y rechazable.

El mito de la “buena” sociedad civil tiene diferentes alcances. Uno, es el de que sería una llave maestra para vaciar y derrotar a la política centrada en el Estado; tal cosa está lejos de haber sido demostrada, aun cuando es evidente que desde allí se puede producir tensiones fuertes, y golpear en puntos de urgencia inesperados y poco accesibles para la política centralizada. Advertir esta parcial eficacia, es algo muy diferente de haber demostrado que no vale la pena ocuparse de política estatal, considerando apresuradamente que la influencia de esta habría sido “reemplazada” por la de la operación de/con la sociedad civil. Otro importante aspecto, es la pureza virginal que suele asignarse a la sociedad civil, como si en ella no mediaran intereses, o no existieran modalidades de poder institucionalizado. No han faltado las críticas a esta curiosa banalización en la que ha caído un sector nada menor de la intelectualidad latinoamericana en las décadas del ochenta y noventa.

Por ello, sería necesario retrotraer a la noción auténticamente gramsciana de “sociedad civil”. Allí se ponía el acento en la construcción sociocultural de la hegemonía, la cual tenía por finalidad última ganar “las casamatas” de esa sociedad civil para luego acceder al poder del Estado. La lucha en la sociedad civil no estaba opuesta o disociada de la lucha por el poder estatal. Ello –por supuesto- implicaba advertir la existencia de una lógica no inmediata de la dominación, la cual se establecía en las instituciones, el folklore y las costumbres, espacio en el cual se debía trabajar primeramente para recién luego poder acercarse a la toma del poder político.

En esta concepción, el Estado es Aparato administrativo estatal + instituciones de la sociedad civil. De modo que mal podría oponerse aquí sociedad civil a Estado: este, entendido en el sentido restringido de aparato estatal, influye sobre la sociedad civil para allí legitimarse y establecerse. A su vez, apropiarse de la hegemonía ideológica y cultural en este último espacio es hacerlo en un campo no incontaminado y míticamente “bueno”, sino en el territorio de lucha que precede el acceso al poder estatal, y por ello este último como horizonte está presente desde el comienzo mismo del conflicto social.

La escuela puede operar en pro de ideologías críticas, y realizar esta actividad en acto. En las escuelas se puede –y se debería- hablar de sociedades que ensanchen su acervo democrático, y sostengan más a fondo los derechos de los ciudadanos. Pero sobre todo, se debe vivir de esa manera. Se puede ejemplarizar qué es lo que significa una práctica alternativa de modelos de existencia social a través de lo que se haga. Si se vive como natural la participación, la democracia, el respeto mutuo: y se habla también acerca de que esto no es lo “natural” en el resto de la sociedad, el alumno aprenderá –de modo radicalmente personal y exigente- una ideología alternativa. Esta además de práctica requiere discurso, pero este último aparecerá como válido sólo en cuanto las prácticas y los testimonios le sean acordes.

Debemos advertir que para muchos intelectuales la importancia de lo escolar ha pasado desapercibida. Confundiendo lo escolar con lo pedagógico, y asumiendo el desprestigio relativo que el discurso pedagógico ha sufrido en virtud de su propia historia, en general han despreciado un espacio estratégico para la constitución de la conciencia social. Por la educación formal pasan, en algún momento del presente, casi todos los habitantes de nuestra América Latina. Por supuesto muchos desertan ya en nivel primario, pero en ese mismo hecho hay un aspecto para discutir y problematizar. En todo caso, los sectores conservadores han sabido muy bien cómo apropiarse de la discusión sobre educación: es el caso del ala más tradicional de la Iglesia Católica. Con gran habilidad aparece siempre vigilando los procesos educativos formales, y velando por su no-apartamiento de lo que sus miembros juzgan aceptable, de modo de influir permanentemente en las políticas, planes de estudio y perfiles deseables del personal docente.

La escuela puede ser espacio donde ofrecer conciencia de sus derechos a la población, permitiéndole advertir su condición de ciudadanos, y todo lo que ella conlleva. La exigencia de ciudadanización colectiva es hoy una bandera casi maximalista frente al grosero avasallamiento de derechos que implican las políticas neoliberales. Hay que sostenerla a fondo, haciendo de cada alumno -y de quien a él luego lo escuche- alguien dispuesto a no tolerar pasivamente su achatamiento a la condición de objeto de políticas ajenas que no respeten su dignidad.


La voracidad de la política pretende engullir todo bajo su égida; lo social aislado, puede resultar estéril si no logra “universalizarse” por vía de ciertas decisiones de Estado. Habrá que aprender a sostener la tensión entre ambos planos sin confundirlos ni superponerlos; pero a la vez sin aislarlos mutuamente. Como desafío, no es simple. Implica la exigencia de una decisión para salir del maniqueísmo que opone ambos planos, y así sostenernos en una condición que es de mayor incertidumbre: esa que no borra mágicamente ninguna de las complejidades a las que el presente nos enfrenta."

Roberto A. Follari, investigador en la Universidad Nacional de Cuyo.

La venganza será terrible y sino...será horrible

Días como los de hoy son carne de cañón para muchos desinspirados como yo.
Podría, tal vez, contentarme con encender la caja boba y sumirme en la más profunda pasividad, en esa postura contemplativa pero poco atractiva para la contemplación. Incluso podría sumergirme en alguna lectura, música, soltura, o dedicarme a alguna tarea doméstica de poco esfuerzo. Sin embargo, a los desinspirados no nos conforman las tareas cotidianas sino que nos queremos, no… nos creemos capaces de reescribir palabras, algunos lo hacen en forma de poemas, otros organizan su pensamiento en forma de cuentos, historias que quisieran protagonizar pero nunca lo hacen.
A los desinspirados se nos da por pensar desinspiradamente pero no nos contentamos solo con tener ideas sin sentido e inconclusas sino que sentimos la inminente necesidad de aburrir a nuestro prójimo con ellas, de hacerlo sufrir llevándolo por caminos inciertos cuyos finales, la mayoría de las veces hacen que: a) el lector se termine sintiendo un idiota por no haber podido sacar ni media idea en claro (en consecuencia su día termina transcurriendo con una permanente duda, con sus correspondientes accidentes por estar pensando en otra cosa) b) otro idiota por haber sido simplemente un amable lector, espectador y partícipe de relatos en los cuales el argumento pareciera ser mas bien potable pero que en realidad conducen a un desenlace más que predecible.
Es así, no hay vuelta que darle. Pero no desesperéis por que hay casos, como éste por ejemplo, en el que usted lector, deja plena confianza en el escritor y es aquí cuando se produce el encuentro, cuando el desinspirado pensó: Hoy es un espantoso día, especial para molestar a aquél, que contrariamente a mi, se ha puesto a indagar, a buscar una respuesta, a creer en la sapiencia, a calmar su sed de demencia en estos blogs de inexpertos y desinspirados, y ha dejado su paciencia abierta a escuchar toda esta sarta de incoherencias que alguien bien aburrida y con ánimo de molestar ha dejado caer en este post.

Por, con, entre, desde, hasta, en, los ojos de mi gato

<Léase lo azul como anécdota y el resto... espero que no lo sea.>

Alguna vez había que salir definitivamente de la anécdota. Y ésta es esa vez. La vez que hubo interacción de sueños. La vez que encarnás ese definitivo es rotura y entonces te ves reflejada en los ojos de un gato, no de un espejo.
Mi gato no habla en palabras pero me canta las verdades que heredó de los ojos de sus padres-madres y de las madres-padres de sus padres-madres. Mi gato hace discurrir su mirada en mis pensamientos para que de una vez sepa qué hacer conmigo, qué debo hacer con él y con el resto de lo vivo y lo inanimado (aún) ... me mima y en ese mimo le creo para que se potencie su vida en mi, para que yo, que ayer lo castré, sepa que eso que hice fue un definitivo. Me mima para gritarme que rompí su herencia futura, que ahora yo debo continuarla. Y acepto el reto porque es mi voluntad, la voluntad de los hombres y mujeres que creen en la ley natural, natural a los hombres y mujeres que roban a la naturaleza lo que les conviene. Me grita para que Antígona furiosa, herida, desate todos los hilos que hayan quedado enredados a mi misma y los ate a mi futura-actual herencia, ya!: ... mis deseos.
Los ojos de mi gato son los ojos de Polinises. Están llenos de la luna que lo acompañó a morir, la misma que lo hizo vivir. Hubo que escarbar profundo de la superficie al hue-sv-o, del hue-vs-o a la superficie. Hubo que arar para cosechar pero la misma tierra de la que bebió en vida fue la qué abonó sus ojos. La misma (siempre cambiante) que yo usé para enterrar sus agujeros, para recrearlos sobre sí mismos. La misma que ellos (Creonte y su troupe) sacaron nuevamente para que sus ojos se desintegren en la superficie y se queden allí, semi-enterrados pero habiendo llegado antes al fondo de sus heridas.
Mi gato. El gato de todos los que saben leer su herencia (pasada, presente, futura).

La muerte es un corte para los que mueren y los que asisten a la muerte. El corte mata o desentierra verdades y las vuelve a hundir, renovadas de corte que sanará por lo que creamos (crear): lo que creamos que hay que creer para hacer crecer. Nuevamente habrá otros cortes para lo que nazca confuso o inválido para lo definitivo. Lo definitivo nunca puede ser anécdota, debe ser, es, sueño. Lo definitivo no define-abre un sinfin de definitivos posibles que ocurren-en, con, para cuándo, dónde, entre hacia, hasta, para, por- lo que ven los ojos de mi gato... la mirada que me contagió con su mirada. Los definitivos no entienden de contextos ni pretextos, superficializan-hacen piel- los defintivos de los que nacieron. Los contextos nunca son "dimensiones de multiplicidades" porque sólo saben funcionar aislados, porque no se transforman entre ellos, no registran al otro y además porque no existen en los ojos de mi gato que es donde están las verdades. Las verdades se llaman así porque son capaces de ver-dónde, cuándo, cómo, para, hacia, por, qué, entre...- quiero dar... dad y recibid!-simultáneamente y a ritmo diferente-, dad y recibid polifónicamente!-diálogo de cuerpos hechos canción-.

Las verdades se llaman así porque cortan las anécdotas confusas, inválidas, a-contextualizadas de puro contexto a-contextualizado en sí mismo, o sea nada, la nada tampoco existe y por eso en el mismo momento en el que nace muere y no renace.

Las verdades además de cortar siembran definitivos que se defienden hasta que les nace otra anécdota que volverán a cortar, si se puede. ¡Sí, se puede!

Las anécdotas una vez cortadas, y en manos de las verdades, son tiradas al contexto y desaparecen para nunca volver. Nada vuelve nunca de la nada.

Les podría contar muchas anécdotas de mi gato pero no puedo porque las olvidé. Se suicidaron en el mismo momento en que las verdades las mataban.

Alguna vez había que salir definitivamente

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Con lo que me gusta jugarlo y verlo por qué carajo tienen que joderlo?!
La puta madre. Publicidades engañosas de mierda.¡Hijos de puta! ¿Por qué carajo mostrás la imagen de un habitante de la puna tocando un tambor y le ponés el jingle del momento: "Vamos Argentina" acompañado por esos textos baratos, sentimentaloides y falsos: "somos 38 millones de argentinos transpirando la camiseta"? Váyanse todos a la mierda. ¡Esto no es capcioso televidentes! ¡Esto está a la vista, les están diciendo la mentira más creída del país! Escuchen y vean que no existe tal sentimiento común... lo peor es que ya lo saben, claro que lo saben. Estás viendo el partido en el bar y entra una nena que no pasa los 8 años (con suerte) y te pregunta si le comprás una tarjetita con la cara de Mezzi, una banderita celeste y blanca o una corneta destruye-tímpanos para que puedas festejar bien fuerte ese gol, del que te sentís tan orgulloso, ¿el único orgullo del país? ¿tu orgullo? ¿qué orgullo? "Orgullo: Exceso de estimación hacia uno mismo y hacia los propios méritos por los cuales la persona se cree superior a los demás." (¿?)
No es verdad pensar que está todo el país festejando los triunfos de los que se llevan millonadas por cada partido. Y ahí está de nuevo esa publicidad.¡La puta madre otra vez! No ven que son unos pobres idiotas que gritan que viva un país que no quieren ni conocen, ni quieren realmente conocer._El norte es pintoresco Grace, te lo digo yo que pasé dos horas y 16 minutos en Jujuy, un calor de la puta madre pero tienen una cultura tan especial... en realidad, no sé como puede vivir así esa gente. Y el sur... ah! el sur, ¡qué belleza! no te lo pierdas Grace, yo fui el verano pasado con Richard, si, él tiene una cabañita ahí viste?, claro que tuvo que poner un vallado alrededor de sus 120 hectáreas porque sino la gente pasaba y se quería sacar fotos justo en el lago frente a la casita, sabés? Imaginate que barato no le salió comprarlo y menos con lo que ofrecían los ingleses por ese pedacito de mierda. Pero yo cuando voy ahí me siento entre los míos viste? Está Ms. Smith, Mr. John y Mr. Burns con Smithers y el otro día me lo crucé a Mr. Benetton que andaba repartiendo sweaters de colores a un par de indios que jodían por ahí, porque claro pobre, él ya compró todos los animalitos que esos salvajes, esos bárbaros indiecitos pícaros usaban para cobijarse. A mi, Grace, en el fondo, fondo, si escarbás bien Grace.. a mi me dan lástima sabés.

La puta madre que los parió! La puta madre patria que parió estúpidos que se creen 38 millones bajo los mismos colores!(colores que pertenecían a la banda que llevaban los reyes católicos como insignia de la soberanía castellana y aragonesa) Juan Manuel no creó esta enseña (que no enseña nada) Por qué carajo no se autodeterminan estado aparte: porteños, litoraleños, en realidad no, me equivoco, simplemente: federalistas truchos, unitarios localistas! Protejan su ganado, su tierra, su aduana, sus negocios afuera y los pobres: desembadúrnense de mentira: Nadie los quiere más ni menos en estas fechas. Es mentira! Ellos no los escuchan ni el día que juega Argentina ni cuando cortan la ruta. Basta de vivir esta mentira. Basssta!


Para seguir leyendo:
www.mapuche.nl/publ/benetton_2.htm

Para seguir asustándose:
www.juanmanuelderosas.org.ar

Fragmentos (ligados a gusto y piacere) de La invención de Morel ,de Bioy Casares.
"No espero nada. Esto no es horrible. Después de resolverlo, he ganado tranquilidad. Pero esa mujer me ha dado una esperanza. Debo temer las esperanzas.
Si las mareas han cambiado sus costumbres, la vida en estos bajos será todavía más precaria. Me acomodaré, sin embargo.¡He sobrevivido a tanta adversidad! Viví enfermo,dolorido, con fiebre, muchísimo tiempo; ocupadísimo en no morirme de hambre: sin poder escribir.
A mi llegada había algunas provisiones en la despensa del museo. En un horno clásico y tostado, con harina, sal y agua, elaboré un pan incomible. Muy pronto comí harina en la bolsa, en polvo (con sorbos de agua). Estuve trabajando, lastimándome infinitos días, para hacer una trampa; cuando funcionó pude comer pájaros sangrientos y dulces. He seguido la tradición de los solitarios; he comido, también, raíces. El dolor, una lividez húmeda y espantosa, catalepsias que no me dejaron un recuerdo, inolvidables miedos soñados, me han permitido conocer las plantas más venenosas.
Las mareas diarias no son peligrosas ni puntuales. A veces levantan las ramas cubiertas de hojas que tiendo para dormir y amanezco en un mar impregnado por las aguas borrosas de los pantanos.
Y de pronto hubo dos personas, bruscamente presentes, como si no hubieran llegado, como si hubieran aparecido nada más que en mi vista o imaginación...Me escondí-irresoluto, con torpeza-debajo del altar,entre sedas coloradas y puntillas. No me vieron. Todavía me dura el asombro."

Para él, EL, éL, El o todos los que fueron alguna vez en ella

¿Cuántos efectos y afectos puede crear la lectura de un libro?
¿Qué multiplicidad de sensaciones y sentimientos crea y recrea el lector?
¿Cómo se hace para que los efectos se vuelvan afectos y las sensaciones devengan sentimientos?
¿Causa y consecuencia o todo a ritmo simultáneo?
Ésto y mucho más se pregunta ella. Ésto y mucho menos responde él.
Sueño imperfecto como todos. Eclipses lunares todas las noches, como insomnio de muertos... denso...incompleto...vacío...ilusorio.
Y luego del desencanto ella lo idealiza. Luego de la catástrofe, siempre la creación. Lo construye y lo derrumba a cada rato. Teje y desilvana ilusiones vanas, acaricia la daga bailando ganzadas y aunque conciente, roza la pavada, volverá al día siguiente a tejer, renovado la esperanza con la lana que acapara: pura memoria de un recuerdo inexistente, imágenes quebradas de incendios que se apagan antes de comenzar. ¡Ella! le dicen al verla correr, ¡Él no te espera!¡Él se ríe de tu luz!¡Ella!¡Él no puede escucharte!¡Él no está!¡Él nunca vino!¡No sabemos si Él vive!
¡Ella!...¡Ahora Él está! ¡Sabemos que espera tu imagen!¡Él añora tu voz!¡Él desea tus labios!¡Sabemos que alguna vez te escuchó! Pero...no Ella...ÉL...no te asustes...Él no era el que vos cre(a/i)ste.
¡Basta!¡Callad!¡No importa!dice Ella, Él debe ser mejor aún, tanto que ya no necesito encontrarlo, quiero olvidarlo, aunque sólo sea para comenzar a sentenciarlo, perdonarlo y nuevamente crearlo, otra vez, otra vez, otra vez y una vez más.